miércoles, octubre 05, 2005

Tréboles de cinco hojas

Es una puerta de cristal blando que ataca, volando en círculos bajos, proponiendo rutas para el desastre. Y yo me expongo, me dejo invadir por la luz inquisidora. No hay miedo, sólo confianza en aptitudes propias y virtudes ajenas. Entonces ella entra y jueguetea, se lleva mis entrañas para ponerlas al sol. A secar. A pudrirse. Y el olor se vuelve caldo verde, atmósfera espesa de colmillos de talco fino. Los problemas hacen cola en sala de espera. Sin secretaria.

La puerta se detiene sobre mi cabeza, y se abre, con chirrido de goznes, ancianos sin palomas. La luz es lava, petróleo grueso con brillos metálicos. Cae y baña. La luz es pared, es montaña de ladrillos para no ver más allá. Para sentir que la nariz es nuestra meta más lejana. El líquido viscoso se pega en las axilas, en la ingle. Absorbe, chupa. Máquina de sangre, para bombear el cielo de pesadillas. Se vuelve un charco, otro más, una laguna in/fértil, un criadero de nadas. Hacia ambos lados se extiende la capa negra, reflejando nubes más negras aún. Apiñadas, el rebaño pidiendo a gritos un espacio más. Camino hasta el centro, sintiendo el piso de goma. El paso se va. Se hunde mi vertical. De a poco. De a pasos.

Entonces deja de vomitar. Y la puerta se cierra. Hasta las peores pesadillas tienen un interludio. No hay brújula, sólo caras conocidas. Risas de dientes grandes, muy grandes de alegría para llenar mis espacios. Lentes del tío Rom con cítricos. Pelos rubios con desvaríos sin anclas, con fantasías inocentes y atropellada sensatez. La mole, claro, la mole con sus tabacos y sus tiempos, claro, tiempos de la mole que caminan en ralenti junto a mi cámara rápida. Expulsan su furia. Y el rayo rojo me ataca, también de lejos mientras Santi habla en su dialecto, directo en medio de balbuceos. Y hay energías nuevas, con restos de mosaicos. Genuinos restos de mosaicos.
Saco el pequeño prisma, la llave de azules y verdes. El cristal refracta y los arco iris corren a ocultarse en mi bolsillo. Para no ser absorbidos. Para no morir en la capa aceitosa. Todavía conserva el filo, uña para lacerar la carne. Entonces abre la tela negra, el perfil de caucho compuesto que se desmiembra mientras grita enfermo. Gime. Y se muestra al sol. Y se inmola sin cubrir mis preguntas. Ni mis respuestas.

Ahora buscar un sendero de piedra. Una huella. Subir al carro a la gente. A las caras que me regalan perlas. A todas, estrujadas contra el fondo, unas sobre otras. Y en el sector cómodo, con vista al paseo, disponer de los enemigos que buscan serlo. Para que sientan el aire fresco. Para que renueven sus retinas de imágenes gastadas.
Entonces me coloco los tirantes y empujo. Como siempre. Como me gusta hacer. Hay horizonte a la vista en el catalejo. Con remos. Creo que a mis manos les gustan las llagas.

Comments on "Tréboles de cinco hojas"

 

Blogger Usagi said ... (9:30 a. m.) : 

uhhh soy la primera...ete aqui escribiendo clandestinamente, mientras se supone que estudio....
De eso te hablaba yo... creo que ahora estas en mi mismo infierno, a todos en los que estamos ahi vemos... vemos un horizonte, y todos tenemos llagas en las manos... pero se sigue solo a cuestas de buscar la luz... De vez en cuando alguien que nos tira una sonrisa nos ayuda a empujar, aunque se salten los fantasmas, mientras nos convida un cigarrillo, y solo asi te das cuenta que todas esas fotos sepia ahora no tienen brillo... este es el proceso... pero todo sea encontrar tierra y llegar a la isla... :D

 

Anonymous Anónimo said ... (10:51 a. m.) : 

A todas, estrujadas contra el fondo, unas sobre otras. Y en el sector cómodo, con vista al paseo, disponer de los enemigos que buscan serlo. Para que sientan el aire fresco. Para que renueven sus retinas de imágenes gastadas.

A veces me pierdo entre la gente y otras en mi soledad(que suele gustarme más) y otras más entre blogs, pero cuando vuelvo al tuyo siempre hay algo que me engancha.

Siempre se pierde el brillo, por momentos, espero que solo por momentos.

Biko.

 

Anonymous Anónimo said ... (11:13 a. m.) : 

"Los problemas hacen cola en sala de espera. Sin secretaria.".

Y así tantas veces nos sentimos. Llenos de problemas que solucionar y ninguna salida correcta. se van acumulando. Los escondemos debajo del polvo de la tristeza, de la melancolía, de la soledad...

Quizás así debe ser...para tener en qué pensar...vaya uno a saber!

Muchox Bexox!

 

Blogger UMA said ... (4:54 p. m.) : 

sirjeangeorges, ya me veìa divagando usted, por Barkir, encontrè a Marvin y quizà ya seamos amigos (sì le gustan mis meñiques) me he abandonado a su encanto cuasipelado y en el calor de sus orejas lo hemos esperado alimentando la salamandra.

'Hasta las peores pesadillas tienen su preludio', sir, y vivimos de ellas y lamemos àvidamente los charcos provocados, masa que se escapa de las manos, embravecido mar de piedra.

"Hay que estar ebrio siempre. Todo reside en eso: èsta es la ùnica cuestiòn. Para no sentir el horrible peso del Tiempo que nos rompe las espaldas y nos hace inclinar hacia la tierra, hay que embriagarse sin descanso.

Pero, ¿de què? De vino, de poesìa o de virtud, como mejor les parezca. Pero embriàguense."

Gracias, sir, ya sabe que vuelvo, relerlo me desentumece las neuronas que se me han empastado en mi vida anterior.

Besazos de moras:)

 

Anonymous Anónimo said ... (7:09 p. m.) : 

hay vistas en los cristales de tus manos. no necesitas un catalejo, ni un horizonte. ojos te sobran para verte los más profundo de tus aguas saladas. no dejes de llorar amatitas sobre los filos de las postales (a ver si así se cauterizan tus paisajes interiores)

 

Blogger ele said ... (12:27 a. m.) : 

en una epoca coleccioné treboles de 5 hojas. pero no tenia sentido. las risas de dientes grandes me dan miedo.
si, el suburbio es entre los arboles. ahi mismo.

 

Blogger bluefile said ... (12:31 a. m.) : 

Sir Jean Georges lo he extrañado, tanto en este living que la amiga Uma ha cuidado con Marvin, como en mi playa que ha estado algo abandonada debido a la ingratitud de las obligaciones cotidianas...
Me gusta esta parte y me la llevo puesta como todo lo azul que encuentro por aquí:
Saco el pequeño prisma, la llave de azules y verdes. El cristal refracta y los arco iris corren a ocultarse en mi bolsillo.
Me presta uno de sus prismas para ver arcoiris de bolsillo?
Beso saladito, pero beso al fin...
Ah!!! Lo espero con el mate servido en mi playa, el sillón ya está puesto para usted y Ligustrino.

 

Blogger Noctiluca said ... (12:50 a. m.) : 

Ya saldrá todo bien o mejor que incialmente. Estoy segura, confío en tu empujón salvador.
Puedo meterme en el bolsillo también? no ocupo mucho espacio y además le sirvo al prisma para hacer su labor. La lluvia limpia, no se olvide, y además después podemos preparar los colores. Que si Ud. me lo permite, le agregaría el magenta -si, sabía que le iba a parecer bien-.
Brillitos ganimedenses*, y fuerzas reforzadas para el tramo que está delante. Y después, sclop'>chinchin' con el champagneº

 

Blogger principio de incertidumbre said ... (3:28 a. m.) : 

Lo de las puertas me hizo a acordar a "daniela por dentro está llena de puertas", de don Pedrito Guerra...

saluditos, don Jean. Tendré que leerlo con más calma. Ando sensible y me emociono con facilidad.

 

Blogger Jean Georges said ... (5:47 a. m.) : 

Usagi: las fotos descascaradas, viejas, con las comisuras de los labios resecas y la saliva blanca acumulada. Usted es proveedora de esas sonrisas, siga tirándo de la piola, de a poco se sale. Gracias.

Azul: y sigue viniendo. Y lo agradezco. Y la sigo esperando, con sus bikos extraños.

Noelia: pensamos, y cuando se vuelven una torre sin equilibrio barremos para abajo de la alfombra. Y los pisamos a diario, sabiendo que allá, ocultos por capas nuevas y relucientes, las partículas de inmundicia y polvo antiguo siguen vivas, esperando una nueva liberación.

E-dog: ¿anda bien? ¿Trajo el pasaporte? ¿Los documentos en regla? ¿Carnet de vacunas?

Uma: ¿sabe usted que lo de "cuasipelado" es exactamente al revés? Mi amigo filósofo se caracteriza por esconder la mirada, por ocultarse en capas de pelambre. Para no revelar los ojos profundos que todo lo ven. Trajo los de moras, mis favoritos. Le agrdezco eternamente. Siga sacudiendo la crisma, pasando a prender la estufa, para que esto se vuelva más cálido en esas horas en que pienso que el aire con escarcha llegó para instalarse.

Nasty: y regalar gotas, gotas crisálidas, gotas color, para que se forme río cauce y arrastre los vendajes y las cauterizaciones, y las jeringas y los dolores.

Malcontenta: sabía que era entre los árboles, lo sabía. Ahora, ¿entre los árboles del este de Barkir o los del Oeste?

Bluefile: Marvin me trae cuentos, me habla de un almohadón mullido, del ruido de las olas cuando se van con fuerza y luego vuelven sedadas, a pedir perdón a la orilla en lamento de espuma. No es abandono, lo mío es acumulación de tareas. Eso. Se la debo, reconozco que se la debo.

Noctiluca: excelente el magenta, siempre acompaña los buenos platos de la nouvelle cuisine. Busco el descorchador, pero me dicen que salió de licencia. Entonces apronto los dientes, filos de plata para arrancar amígdalas mientras afino en busca del tono. Deme notas, una o dos. El tono. Tengo melodías acumuladas en el galpón del fondo.

Tinkerbell: mmm, desconozco a tal señor. No contenga su emoción, déjela de regalo, para alimentar egos ajenos.

 

Blogger UMA said ... (9:52 a. m.) : 

Uyy, pobre Marvin! lo he confundido con otro:))a quièn abre acariciado aquellas noches??
Procurarè no dejarme llevar por lamidas ajenas.
Besazo de cafè con leche y mañana helada

 

Blogger Usagi said ... (9:55 a. m.) : 

DE Nadas... me alegra ser quien le de esas sonrisas a mi me sirvieron mucho... por eso aprendi a darlas a quienes nos estan acostumbrados a verlas... poca gente sabe que con tan poco se puede decir tanto... Seguire tirando se lo prometo... Bezasos

 

Blogger Noctiluca said ... (1:11 p. m.) : 

INTRO: SI b maj 7
ESTROFA: SOL m 7 / MI b maj 7 / D7
etc...
TONO vocal: FA
Falta el estribillo, me lo alcanzás del galpón. Bajo y termino el temitaº

 

Anonymous Anónimo said ... (2:30 p. m.) : 

Todo camino tiene una salida y si no salte el paredon del callejon y soria usted tambien aunque sea una sonrisa triste por que peor es no poder sonreir, yo a veces siento que se me hiela el corazon y luego una pequeña señal me demuestra que sigo siendo capaz de sentir...
Besos ya me estaba preocupando tantos dias sin escribir lo extrañaba...
La Pequeña Anonima

 

Blogger ele said ... (7:38 p. m.) : 

soy pesima con los puntos cardinales. pero cerca de donde se aglomeran las vacas y las ovejas. pero para el lado menos presidencial. necesito avioncitos, muchos. hoy mas que nunca

 

Blogger Jean Georges said ... (9:43 p. m.) : 

Uma: le agradezco si es con dos y media de azúcar, con el olor a café que hace abrir los ojos y despegarse de la sábana. No se preocupe por sus caricias, alguien seguro supo disfrutarlas.

Usagi: tire, que ahora compré otro calderín para ir depositando sonrisas de dientes perlados. Gracias.

Noctiluca: desciende de las alturas, por lo que veo. Acaso es una especia de elfo, rey elevado con ojos de agua?

Pequeña anónima: gracias por el "extrañe". Estoy en medio de una montaña gigante de problemas, problemas. Y me encantan, nada me hace sentir más útil que empezar a resolverlos. Por eso desaparezco. En dos días vuelvo a irme, por otros tres, a hacer un poco más real algo de lo que pasa en mi cabeza.

Malcontenta: vuelan, no los ve alrededor, describiendo espirales desde el puentecito del Jardín, allá frente a la cancha, con las sirenas sonando de fondo? Desde ahí se sienten las vacas, y las ovejas, encerradas una vez por año.

 

Blogger Sra. Chayo said ... (10:36 p. m.) : 

cuando escribiste esto estabas inspiradisimo, drogado de tus letras, de tus suspiros... asi me dejaste a mi. asi.

 

Blogger Fer said ... (5:50 a. m.) : 

Llagas que marcan la pasión vivida y el comienzo del fin, pero ¿cicatrizan alguna vez? ¿o simplemente se suman a las anteriores obtenidas en iguales concursos hasta que la mano llegue a ser una única llaga tumefacta? Hete aquí la cuestión, la cual es sin duda banal...

Saludos Jean Georges, he vuelto.

 

Blogger Noctiluca said ... (8:36 p. m.) : 

Princesa de un mar, e hija del rey que ud. me nombra, my lordº. Y Ud.? qué parentela tiene con el Vania III?

 

Blogger principio de incertidumbre said ... (4:35 a. m.) : 

¿No conoce a Pedro Guerra? Hereje.

Groso músico, es.

www.pedroguerra.com


Yo, más de una vez, encontré tréboles de 4 hojas. De cinco, no, en mi barrio no había tréboles transgénicos.

 

Blogger Hamletmaschine said ... (12:52 p. m.) : 

"Máquina de sangre, para bombear el cielo de pesadillas"

¡Yo quiero ser esa máquina! O si tiene los blueprints, por favor mandeme una copia, respetare las patentes...

El vino estaba delicioso, me comentan que sólo quedan cinco botellas en el mundo de esa extraordinaria cosecha. Cómo cambió todo después de la Segunda Guerra Mundial, se siente en el espíritu de las uvas.


Saludos.

 

Blogger Lety Ricardez said ... (4:09 p. m.) : 

No dejo de percibir en sus escritos esa coherencia, la tenacidad con la que se aferran los colores, aún en aquellos que para mí son más oscuros. No cabe duda que los colores forman parte indisoluble de su poética. Perdón ese es mi humilde sentir. No hablo desde la técnica, como siempre es desde el sentimiento. Abrazos

 

Blogger Verónica said ... (6:16 p. m.) : 

Me ha pasado algo extraño hoy, al leerte: pienso de manera distinta, como buscando aquello no tan fácil de ver, con ganas de encontrar y ver cosas que nadie más ve. Contagias con eso... me gusta, pero también asusta.

Me voy al jardín... recorreré el cesped para volver a leerte con un trebol de muchas hojas en las manos.

Sueños...

Un abrazo!

 

Blogger .::PaLoMa::. said ... (6:15 a. m.) : 

¡¡Si supiera!!, usted tendrá sus manos muy rotas, pero mis pies..desastre!!!, las zapatillas de ballet destruyen cualquier indicio de belleza, pero aún así uno debe sonreír para el público.
Le sugiero que vaya a una función para que sueñe un poquito y se le olviden sus problemas, ahí le dejaré un asiento en primera fila, y cuando sienta que va a vomitar me avisa para traerle un médico. Esos malditos problemas que se sitúan en el estómago y que poco a poco van subiendo..conozco el sentimiento!!, pero..no se preocupe, cuando llegué a la función lo trataré de ayudar, sólo pregunte por mi.
Un abrazote...y vea el horizonte tan brillante como es.
.::PaLoMa::.

 

Blogger .::PaLoMa::. said ... (6:17 a. m.) : 

Ahh!! otra cosa..¿cómo es eso de que ahora me dice "Niña Paloma"?. Le aviso que dentro de un mes seré mayor de edad... = )
Ahora si...Au Revoir!
.::PaLoMa::.

 

Blogger principio de incertidumbre said ... (7:41 a. m.) : 

Viuda (con permiso, mr.Jean): se soluciona escuchándolo. Se lo dejo de tarea para la casa.

 

Blogger bluefile said ... (10:35 p. m.) : 

Lo ví pasar por la playa de mi vida y dejarme un comentario... Le he contestado querido jean pero en vistas que no aparece he venido a buscarlo... Espero que sus tareas no nos lo roben demasiado tiempo...
Saludos primaverales pero con lluvias de Agosto...

 

Blogger Federico said ... (1:21 a. m.) : 

Salud, solo paso para decir, Uurugay Nomá!

Saludos

 

Anonymous Anónimo said ... (3:19 a. m.) : 

¿No es por acá donde caen todos los trogloditas oxidados, exiliados de sus pasados inhóspitos, sus propias criaturas inconscientes, sus marcapasos agobiados, máquinas repulsivas que ya no quieren palpitar? ¿No es por acá donde se abren todos los agujeros negros, bocas abismales de la perdición, gotas ácidas que derriten el alma? ¿Ah, no? Entonces estoy perdido.

 

Blogger Leticia said ... (11:07 p. m.) : 

uyy qué mareo! estoy a punto de vomitar o desmayarme sobre el suelo/
creo que quedé convertida en alguna de todas esas imágenes, tal vez el sendero de piedra o la huella...
gracias por esta pequeña máquina de transformarnos

 

Blogger Gullveig said ... (3:08 a. m.) : 

Por compañia un cafe, y tengo la sensacion de que el mundo afuera esta detenido, tengo 45 min. para no perder el tren, y estoy aqui pensando en treboles de cinco hojas, en mi camino al tren tengo treboles color vino tinto.
Hasta pronto,

Gala

 

Blogger Gon said ... (5:21 a. m.) : 

Yo tambien busco mi destino. Los enemigos tambien guian. Somos lo que hacemos.
Me explique?
Creo q si.
Y no aflojes en ht. Son macanas q todos nos mandamos!

 

Blogger Pablofe said ... (1:59 a. m.) : 

No se que comentar en verdad...por ende este comentario es una estupidez...es mas bien como una forma de desir...si lo lei...jajaja perdon me puse a hablar solo...saludos.

 

Blogger Soñadora Insomne said ... (5:23 p. m.) : 

dojyInsisto. Usted me obsesiona.

 

Blogger UMA said ... (12:53 a. m.) : 

eso, dònde està sir...mire que se lo extraña eh?
Otro calderìn, uno sòlo no le alcanzarà:)

 

Anonymous Anónimo said ... (1:36 a. m.) : 

Se lo extraña JG.

 

Blogger Verónica said ... (8:20 a. m.) : 

Una vez en que yo no me aparecí por hartos días, pasaste por mi blog sirviendo dos copas, por si me disnaba así a volver. Lo que es yo, no sólo sirvo dos copas, además traigo manjares y aromos con tal de que vuelva.

Se le extraña....

 

Anonymous Anónimo said ... (1:22 p. m.) : 

todos envejecemos, se nos pausan las manos, o el tiempo nos vuelve muñecos con articulaciones condenadas a teclear facturas, proyectos ajenos, documentos llenos de letritas pequeñas. todos envejecemos, pero no deje que las arrugas cubran también sus lágrmias negras jeangeorgesysucigarro, que acá tiene una parvada de ojos volando sobre su parquecito, esperando el alpiste que el viejo de la banquita solía regalarles, y mire que uno se acostumbra rápidamente a la mano que lo alimenta... voy a darme otra vuelta, volando. PEro regreso.

 

Anonymous Anónimo said ... (5:11 p. m.) : 

Mr jean Donde anda?? yo sabia que se iba pero no pense que tanto tiempo se que anda dandole forma a sus creaciones Lo felicito
En lo proximo que escriba le develo mi identidad
Beshos vuelva pronto
La Pequeña Anomnima

 

Blogger Jean Georges said ... (5:15 p. m.) : 

Pido un GRAN PERDÓN a todo el grupo de enfermos dementes con neuronas de paseo que suele pasar por estas tierras de nadie.
Sólo estoy concentrando, esperando para sacar una escupida que llegue un poco más lejos.
Gracias por seguir viniendo, son los que me sacan las ideas con sus sacacorchos.

 

Blogger UMA said ... (11:34 p. m.) : 

no pida perdòn...ya es tarde;))

 

Blogger Lety Ricardez said ... (10:22 a. m.) : 

Vaya Jean Georges, que gusto volver a oirlo,no me creeerá pero empezaba a pensar que lo había inventado. Saludos

 

Blogger UMA said ... (10:45 a. m.) : 

Vengo a agradecer vuestra delicadeza, sirjeangeorges, no podìa ser de otra manera, usted me conmueve.
Besazos de mandarina y tilos de mi calle...

 

Blogger Silencio said ... (3:04 a. m.) : 

Con grandes zancadas atravieso el ensimismamiento y le vengo a saludar, esta vez no lameré las axilas a menos que el líquido viscoso sea miel.

 

Blogger Gon said ... (4:33 a. m.) : 

Pase a saludar.
Cartman dice q las marzopas son estupidas.
Que son las marzopas?


Abrazo, joven padawan.

 

Blogger Muñeca said ... (1:46 p. m.) : 

uy! por suerte llegó el dia en que te pude leer completo, hace bocha que leo este post y nunca lo pude terminar, ya sea porque me desconcentro y lo dejo o porque no entiendo y lo dejo... y lo dejo y lo dejo.

Un post como el que nunca leí. Me sorprendes. Vale la pena tardar en leerte para disfrutarlo tanto.
Saludos!!!!

 

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No te tomes la vida en serio, al fin y al cabo no saldrás vivo de ella.