Camiones de basura (segunda parte)

Lean la primera parte. Está en los archivos de junio. Hay rostros en las baldosas. Se forman narices, labios, lunares y cejas salientes, rocosas, con ánimo de atacar las molduras cercanas. Otro rostro es aniñado, con cabellos de rulos que se descuelgan como escaleras desde las sienes. Levanto el pie. Mi suela ocultaba una hechicera, bruja de gorro triangular que apunta hacia el pasto y luego a la calle. Su risa se transforma en un eco sin rumbo, en los chirridos imprecisos de la hamaca roja. Junto a la violeta, la que antes me gustaba pero ya no. Yo sigo solo, sentado en un escalón de aire. La luna me espía como siempre, mientras Marvin resuelve sus silogismos. Y la plaza me espera, noche tras noche. Es una novia olvidada que reclama las flores de su aniversario. Y se deja querer por todos los rostros y por cada uno de los perros que dejan sus marcas en beneficio del suelo de tierra. Hoy no hay camiones. No es día de carreras. Sólo el loco Boris, en su bólido naranja de caja abierta pasa metiendo ruido, la parte trasera bailoteando desenfrenada. Sale del boxes de la estación y se pierde con rumbo sur, adelantando semáforos y devorando líneas amarillas. Marvin pivotea a mi alrededor. Mira un tobogán con deseo y medita si sería bueno para su estado depresivo. Husmea un pozo y deduce que no está solo en el lugar. Los roedores son propietarios del subsuelo aunque alquilen la planta baja. En la casilla de enfrente, el señor de uniforme, que sigue mirando con sus ojos de vigilia escondidos tras la máscara de sueño. Ahora mi vista salta a otra baldosa, desde donde una señora descerebrada mira con ojos desviados. La nariz es un poliedro gigante que ocupa la mayor parte de su rostro. Un rostro expectante, atiborrado de lunares de cemento y pozos de la lluvia. El soldado deja caer la cabeza que rebota como pelota de esponja contra su hombro. La hamaca roja llora su soledad mientras Marvin me espera en la esquina, como señor inglés oliendo queso rancio. Yo camino lento mientras la capa de suaves picos de hielo taladra mi campera amarilla.A lo lejos, la hamaca me dedica un canto fúnebre de ruidos asordinados que se funde con la sinfonía de una noche de cementos igual a todas. Y con cada nota, con cada melodía faltante de aceite que emite, se dedica a recordarme que otro día, tan olvidado como cualquier lunes de agosto, ella va a estar allí, sola en el aire, viendo pasar los camiones a la espera de los niños de la tarde.