Escalera de humos

La señora ofrecía vahos. Aspirar montañas de humo espeso y gris, que se elevan lento y se pierden más arriba, allá donde las hojas dejaban de ser verdes para ser nubes. El líquido estaba depositado en recipientes de plástico, amarillos, naranjas, algún azul escondido. Sólo había que elegir. Y apurarse, porque un sinfín de rostros ajenos se detenían detrás de mí, esperando su turno. El dedo señalaba rápido, antes que la idea se convirtiese en orden transmitida a la boca. Ya estaba apuntando, marcando rígido hacia un caldo naranja, apoyado entre un par de velas de ribetes coloridos. No era el que hubiese elegido, pero el dedo era más veloz y ya estaba tocando, hundiendo su yema en la superficie opaca, veteada con anillos de colores tornasol. Quemaba. El líquido quemaba, pero la sensación era agradable. Me gustaba estar en medio del infierno, sintiendo cómo la planta de los pies se chamuscaba por debajo, percibiendo el olor a goma quemada, los carbones saltando, las chispas rojas de furia emitiendo silbidos cuando salían despedidas por el aire. Revolví la mezcla y el humo empezó a ascender, llevándose consigo los restos de un anterior cliente. Lejos. Y distribuyéndolos en lugares infinitos y alejados, que nunca conocería. Más allá de mí. Más allá de Tristar. Acerqué mi cara lentamente, invadiendo la superficie aérea como una cuña, introduciéndome en el flujo y sintiendo el calor. El aire impregnado entraba por mi nariz, se mezclaba con la sangre y se bombeaba hacia todo el cuerpo. Los pies, las manos y un pulmón enajenado, el que todavía sirve. Todos recibiendo el mensaje cósmico que los vapores llevaban. El dedo continuaba dentro del recipiente, esperando ser el elegido, el preferido digno de un trato especial. La otra mano sujetaba el pelo, procurando que las hebras no cayeran sobre la vela de la izquierda, que flameaba enloquecida por el viento. Los ojos estaban cerrados. No veían más allá de lo que la oscuridad de adentro les permitían ver. Aros metálicos, elipses y formas cónicas, todos bailando en un mantra desgastante. Por eso los ojos miraban sin ver. No querían conocer lo que había dentro de las cuencas que los contenían. No les gustaba mirar hacia adentro y tampoco transmitirme los resultados de la búsqueda. Entonces volvieron a abrirse. Más que nunca. Y miraron fijo, entre la niebla fina que empezaba a disiparse. La gente pasaba, agolpada, furiosa en una marcha sin fin ni comienzo. La feria de Tristar siempre era así. Y entre todos ellos, entre toda esa gente sin rostro ni pupila, te vi detenida en el tiempo, flotando en la nube silenciosa que te obligaba a moverte distante, elevada. Estabas estática, observándome, analizando mis movimientos para planear la próxima jugada: las piezas en su lugar, el músculo tenso, expectante. Mis ojos seguían abiertos, no reaccionaban. Quise decirles algo, transmitirles un movimiento, que emitieran destellos de luz, que se transformaran en bolas coloridas. Pero no pude. Las palabras no salieron. Y tu nube empezó a moverse, desplazándote hacia un lugar del que nunca podría sacarte, al que nunca podría llegar.