Tarzán era nerd

No necesito más años. No me sirven. La espalda se dobla ante la carga, vencida por el dolor. Es una mochila inútil que nos hace caminar por ahí sin hacer ruido, como si fuésemos a despertar a algún gigante dormido que nos va a comer el lóbulo derecho. Nadie salta después de los 40. Empiezan a usar pantuflas y se deslizan sobre el piso de parquet. A veces empiezan a hacerlo con menos. Barton, el señor que tiene moto, empezó a usar alpargatas a los veintipoco. Y no se las sacó más. Ahora toda su casa tiene moquet. Y él, sólo 25. Tampoco pido que me taconeen la vida, taladrándome el cerebro con una aguja punzón colocada en el talón. Es como el cascabel de los gatos, el cencerro de las vacas. Una alarma molesta que despierta instintos agresivos. Y avisa a los demás. Por eso no usaban tacos en la guerra. Nunca vi a nadie en "Combate en Vietnam" con unos de taco aguja. Los peores son los comprimidos. Los que pasaron por la prensa y quedaron con boca de garza puntiaguda. Una vez un pie me contó que los dedos no se sienten hacinados porque se retuercen y viven unos metros más atrás del campanario de la punta. Pero a veces no tienen otra alternativa y deben sobrevivir encimados, unos sobre otros en camas cuchetas. Pero es un status. Un símbolo del progreso. La piqueta fatal que avanza y afila las puntas redondas. Y ahora andan todas por ahí, Rita Mode, Ieru, VV McEachen, con los zapatos cinco talles más grandes, disfrazados de payasos a los que nadie teme. Y ellas no saben contar chistes. Ni tienen narices rojas. Los míos son bajitos, no muy cómodos y bastante fríos. Es más, no sé porque los uso. No es una obligación, pero el Gral. Casablanca impone y dicta parámetros que hay que cumplir. Y el que no, está afuera. Desterrado. No puede volver a pisar este lugar. He visto un montón de gente con championes de lona picando piedras en la Siberia, allá, pasando Aral y Vladivostok. Los calzados bajitos son rebeldes, por eso se pelean con los que cuidan las puertas de los lugares de agitar culos. Con muchos de ellos. Es cuestión de acercarse a la puerta y el mamut deforme que la custodia gira su cuello con cierto esfuerzo, mira hacia abajo y me sumerge en el oscuro mundo de los desterrados. Y tengo que irme, arrastrando a Jota, Ciro, Mochuelo Joe y quién esté conmigo hacia un lugar más permisivo. Cómo la calle Piragua o la rambla del río Foto. Y ahí me descalzo. Y parado en mis medias marrones me deslizo por la loma de pasto hacia abajo. Con todo el viento en la cara. Mientras, en el carro, Gus devora una completa tras otra. Mochuelo Joe corre hacia él. Yo vuelvo a subir la loma. Otra tirada más. Quizá la velocidad deje atrás a mis ideas, que no me quieren acompañar.