miércoles, abril 05, 2006

Exit/La puerta del fondo

Pero ya no hay aullidos; ni exigir recompensa. El asesino despertó antes del amanecer. Se puso las botas. Tomó un rostro de la galería, uno cualquiera, ya daba lo mismo. Ahora está de pie; y viene en su búsqueda (gracias Jim).


La descubrí quieta. Tímida de recién llegada esperaba junto a sus compañeras de mayor alcurnia, polleras escocesas y exprimidos de uva, de esos que llegan de regalo porque Padre nunca va a saber domesticar su rudimentaria nariz.
Quieta en pelotón de fusilamiento, hacía la guardia junto a su hermana rubia. Eran dos botellas iguales, perfectamente rústicas. Una parada junto a la otra, en el piso, sin grado militar que las ascendiera a los estantes horizontales del barrilito. Una destartalada sidra, cargando meses de archivo y papeleo compartía el mismo pedazo de zócalo. Frío, junto a la pared.
Probé la primera. Huevo. Deliciosa crema que se apoderaba de la lengua; chocolate en el otro costado. Un pequeño vaso y luego enjuagar con agua, porque no sea que los cabellos de la rubia se mezclen con la morocha y la confusión genética me invada el páncreas, la vesícula y ese montón de carne que tengo entre los pulmones desinflados y la salida de emergencia.
Volví con el vaso nuevo, reluciendo luz de tubo catódico a través de su cara vidriada. Otro corcho esperaba su turno, agazapado en el pico, decidido a evitarme la piscina de café, eterna, silenciosa en el gorgoteo.
Entonces abrí la botella. Sin juzgar. Sin moverla en el aire con ojso de doctor. No hay etiqueta, no hay vencimiento. No hay. Simple líquido artesanal, confianza en las manos que lo hacen y los ojos prestos a saltar en el vaso y empezar la danza enloquecida.
El corcho, plafff, suave, sale el corcho. Y atrás el aire. Gris, elevado en forma de nube esponja. El pico de la botella deja escapar a mil quinientos espíritus de colores que se dedican a hacer rondas y juegos de niños por sobre mi cabeza. Y resta mirarlos. Cada trozo de algodón flota en el aire con cadencia de dinosaurio, vapores etílicos acumulados en años y oídos y bocas, desde que el hombre se dedicó a irse del mundo por un rato. Unas horas. Y luego volver con la cabeza hecha tambor, el tímpano-taladro neumático y cada hora que pasa que es un nuevo nacimiento.
El remolino avanza hacia afuera. Abandona el recipiente, chocando con las paredes del pico, buscando la única nariz que lo aguarda afuera, gozosa, las redes prontas a capturarlo y no dejarlo ir nunca más. Y así lo dejo salir; la lámpara amarilla dibujándole barrotes sin cuerpo, contraluz hincando el diente y él que no deja de elevarse hasta perderse tras el helecho del rincón.
Entonces vuelco la botella, lento, para sentir el clop clop en el vaso, la lengua negra lamiendo poco a poco; saliva acumulándose en beso para explorar toda la boca. Mis próximos diez minutos se tiñen de negro espeso y los destellos marrones aguijonean el iris, guiñadas cómplices de las gotas que ya saben cuál es su próximo destino.
Miro, el ojo pegado al borde de la mesa de madera banca, al ras. Y el caldo espeso observa sobre la mesa. Se balancea tímido a cada golpe de teclado; bamboleo. Seduce desde el golpeteo de caderas. A un lado y a otro del diminuto vaso. Hoy tocó dibujo en forma de luna, otros días es de sol, otros de estrella revolucionaria. Da igual. Simple envoltorio transparente, contenedor de la savia nocturna.
La mano derecha, la izquierda, todas agarran el vaso con fuerza. Para que no escape. Lo elevan lento, seguro; una gruta oscura esperando el desenlace. Y él grita, grita desesperado en su montaña rusa hasta mi boca.
La garganta deglute. A veces acumula líquido, para dejar que cada rincón se adormezca con el somnífero de café. Y luego la lengua pasa y barre, a un lado y a otro y los restos que desaparecen y ya no hay más motivos para negar la siguiente. Entonces el brazo viaja seguido, de la mesa hasta la boca, ida y vuelta sin pasajeros y el cerebro que espera el alimento dulce.
Y cada gota se impregna para después, mucho después, escaparse nuevamente al mundo; evaporada al aire; fundida en agua transparente.
La botella sigue la escalada infernal hacia su subsuelo. Y mis neuronas se lanzan a vomitar letras inconexas; a veces tristezas y muchas quedarse sólo, la misma silla y la misma pantalla azul. Como ahora. Y los ojos encandilados por el mundo blanco que se esconde tras esa pantalla encendida. Saltando, mientras otra copa viaja a destino. Lento.
Los dedos piensan y la música es notas colgando de la oreja. Ojos-vena. El cuerpo se eleva y ellos que se vuelven ranura de alcancía. Y mis dientes que fuerzan la sonrisa, deseosa por mostrarse al mundo y reclamar sus brillos.

Comments on "Exit/La puerta del fondo"

 

Blogger Marga said ... (8:21 a. m.) : 

Completa descripción! me identifiqué y bebí con ella. Dedos, ojos, venas y... algo de vísceras para un trago, al escribir

Saludos

 

Blogger xnem said ... (8:35 a. m.) : 

me gusta un lugar donde no esté prohibido escupir, porque la gente es tan educada que no hace falta que se lo digan. Aunque creo que vuelve el punk!
saludos
estamos en contacto.

 

Blogger Usagi said ... (9:13 a. m.) : 

mmm yo himcho por la morocha por que es del sindicato: de fondo escucho algo de boza (que puede que no se escriba asi) pero la verdad Jean, las mejores imagenes.
Besotes desde mis largos cabellos negros

 

Blogger Reaño said ... (10:15 a. m.) : 

las venas de mis ojos me traen luego de una larga cadena de insomnio. Te invito a Buenos Aires, vienes?

 

Blogger Ele said ... (12:56 p. m.) : 

el hombre se fue del mundo por un rato, pero después perdió el camino o lo que se encontró ya no era lo que había dejado. los aditivos han forzado tantas sonrisas, pero cuando se acaba el efecto ya no encontramos ni el camino hacia nosotros mismos.





(odio la verificación de la palabra: siempre me tocan larguísimas)

 

Blogger pekerm4nn said ... (3:41 p. m.) : 

maldicion...me hiciste acordar de que se me termino el licor de huevo, el de dulce de leche, el de café y miel, y me queda media botella de caña...

me voy a hacer una caipiriña hoy de noche y brindar por kurt...

 

Blogger Sir Hache said ... (5:28 p. m.) : 

Que tan amiga y compañera puede llegar a ser una “simple” botella. Son como las mujeres, de todos los colores, olores, sabores y tamaños. Botella-mujer, debería de contemplarse como un sinónimo, una analogía, una verdadera forma de vivir.

Plaff..plaff…plaff…solo quiero escuchar.

Un brindis por usted. Salud!

pd.- Uno de mis grandes sueños es que si algún día al hospital tengo que ir a parar, en lugar de suero, me doten de grandes cantidades de wisky, vodka y cerveza.

 

Blogger bluefile said ... (8:16 p. m.) : 

Mi querido Jean espero que en el subsuelo de su botella quede un poco de ese brebaje de origen dudoso para mí...
Y luego vienen los besos de sabor café, y la lujuria reprimida se suelta a bailar el compás de los cuerpos, y los rincones se iluminan de sudores compartidos...
Y al despertar el recuerdo del amargor de las tripas nos dicen que otro día gris y repetido comienza.
Besos de los afiebrados de amor, no tengo otros enamorada del amor andariega estoy imposible encontrar besos que no me sepan a los besos que no me dió y espero recibir... prontamente
Pase por mi playa el fuego encendido está y sigue una duda con los besos de café.

 

Blogger Dark Writer said ... (8:17 a. m.) : 

dia tras dia, uno despues del otro, entraba a su blog, sin leer nada, nunca lo hize, sineto que es como ver la historia vieja de las cosas, entonces espere, espere ver que me podrian ofrecer tus pensamientos, que satisfaccion podria provocar en mi leerte...entonces un dia lo hize, entre a tu blog como tantos otros dias y lo encontre, ahi, como intentando sobresalir de todo cuanto hay, como un niño inquieto luchando por ser visto, por ser reconocido...entonces comienzo a leer, comienzo a percibir las imagenes, muy pronto estoy tan empapado en mis pensamientos que siento el aroma, el delicioso nectar casi se siente recorrer mi garganta...luego termino, percibo el final, recuerdo mi lugar, y una vez mas caigo en este vacio, frente a una maquina....y ahora me siento capaz de responder..porque amo leer? ahora no simplemente podre decir, simplemente me gusta...en estos ejemplo, en las cosas que en estos meses he leido por rincones oscuros y casi abandonados de la red, es gracias a todas esas personas que descubri que leer te ayuda a volar, a dejar todo atras, no hay mejor droga que un buen escrito...aunque siempre bien acompañado por algun nectar se desnuda mejor, se abre mejor, ante nuestros ojos....
saludos desde el inconciente colectivo
Dark Writer

 

Blogger Dharma said ... (10:40 a. m.) : 

Jean, no sé a qué se debe, pero me gusta este proceso... bastante.
Me gusta que a veces nos visites desde Ganímedes, y te guste ser más o menos humano.
Además, es más fácil y a la vez más intenso, el leerte de esta forma.
¿Mucho licor quizás? Le invito una grappamiel el viernes entonces.

Un abrazo.

 

Blogger Ce (La Pequeña Anonima) said ... (10:43 a. m.) : 

He bebido por y con Ud a lo largo del recorrido...las burbujas tintinean en mi...estoy mareada...el licor se evapora de a poco y las penas no fueron olvidadas...pero me diverti un rato...eligiendo...como si tuviera opcion y la certeza de ganar...

Brindo por eso!!!

 

Blogger ka! said ... (11:14 a. m.) : 

He pasado por aquí..y he leído con mucho gusto el gusto por el beber..

Espero leerte más a menudo y conocer más tus letras, saberlas pues e irlas bebiendo.
Saludos.

 

Blogger Lety said ... (11:15 a. m.) : 

La mención de los colores, inseparable de su paleta de pintor de escenas,
¡Quien tuviera esos ojos para mirar lo cotidiano y transmutarlo como usted!
Me encanta leerlo Jean Georges, pero encuentro mayor placer en releerlo. Casi siempre abro tímidamente la boca después de venir dos o tres veces.
Mi respetuoso saludo para usted amigo mío

 

Blogger Sofia said ... (12:01 p. m.) : 

La lectura se acelera con el ritmo de los acontecimientos. Es un universo que desconcierta y provee certezas.

Gustó mucho ;)

 

Blogger noctiluca said ... (5:38 p. m.) : 

borracho!
hace rato q le venís dando al licorcito aquí, de allá, que vinito este, aquel, y cervecita de freezer...
borracho!

y las flores?

 

Blogger .::PaLoMa::. said ... (6:23 p. m.) : 

Nunca osé en probar tan ansiado brebaje. Me llano de incertezas al imaginarme cómo esos espíritus se apoderarían de mi, y terminaría ejecutando actos que ni Paloma ni yo reconoceríamos...Nisiquiera los acompañantes, ni las amigas. Aunque, admitamos que las amistades ayudan a que en vez de impacto, existan risas ante la cantidad de idioteces que uno hace poseído...pero no, yo no hago esas cosas. Recuerda que soy pequeña, aparte se nota que buscabas que las hermanitas notaran tu presencia. Sí, yo lo sé.
Jeje, besos. Cuidate, gracias por todas tus visitas a mi tan decadente blog.
Adiós
.::PaLoMa::.

 

Blogger Sir Francis Soane said ... (7:21 p. m.) : 

De tocayos Sir, lo invito a embriagarse conmigo, tal vez asi, como dice su receta, encontremos al amor, una bella dama. Contarnos esos secretos del alama, tal vez no lo encontemos, pero supongo que nos sentiremos mejor. Ya sabe que en mi reino es cortesia dejar pasar a Otros Sir.
Dios salve a la REina. Saludos a el REy vania

 

Blogger skannabis said ... (1:39 p. m.) : 

ah... eso me pasa dosportré.

si quiere pase por mi bló que ha sido (aleluya!) actoalizado

 

Blogger Jean Georges said ... (5:50 p. m.) : 

Marga: vísceras, muchas tripas al aire, y sentir el calorcito subiendo. Placer.

Xnem: el punk está, siempre. Algunos más, otros menos. Yo, de todas maneras, me considero muy mojigato para la apariencia punk. Aunque comparto, comparto mucho algunas posiciones.

Usagi: bossa? mmm, cómo que escucho el ritmo y no logro acompasar. No. Prefiero una base más potente. O ciertas sinfonías. Claro, con morocha, rubias, pelirrojas ñam ñam.

 

Blogger Jean Georges said ... (6:01 p. m.) : 

Reaño: viviría allí si fuera posible. Y esos edificios semi gigantes, y la gente que va apurada hacia ningún lado y sentarse a tomar café por ahí. Compro parcela en BsAs. Permuto por mi alma.

Ele: si, se pierde el rumbo y vamos dando bandazos hasta llegar a un cierto limbo desconocido. Y muchas veces, al despertar, la cama no es ajena, la ropa nos es ajena y hasta el cuerpo pasó a ser ajeno. Pero qué mejor, cuando la realidad se empeña en ser un cúmulo de decepciones, de charlas unidireccionales, de nadas insertadas en brochette.

Peker: brindo con usted. De café y grappamiel. De esos hay. Y bajan a una velocidad pasmosa.

sir hache: whisky corto y sin hielo, en copa chica. Y mujeres de colores, todas, que revolotean alrededor como los pajaritos de Tom y Jerry, luego de un golpe en la sien.

Blue: ya le edxpliqué. Los besos de café son de cortesana tímida y lujuriosa a la vez. Ya sabe. Pruébelos algún día; cinco minutos después querrá viajar al siglo XVII.

Zedkin: bienvenido a Ganímedes. Tiene pasaporte? Si es así, pase a la habitación principal, living junto a la estufa que ya está encendida (en Barkir nunca hace más de 15 grados ni menos de 5). Sírvase lo que desee; los libros junto a la puerta, en el estante de madera vieja. Hay pocos, pero son los que quedan, cansado de leer siempre la misma basura reinventada. Esos tienen tripas.

 

Blogger noctiluca said ... (7:08 p. m.) : 

tenés q ir:

Sábado 8 de abril de 2006, 21 hs, en la Sala Zitarrosa (18 de Julio y J. H y Obes - Mdeo-ROU),
entradas bonificadas anticipadas en Red UTS

POMPAS
POMPas
pOMpAS

ºO0o

 

Blogger Ele said ... (8:38 p. m.) : 

a veces la nada se agradece más que todos los algos
es cierto

 

Blogger vinilica said ... (8:46 p. m.) : 

solo falta el brindis que transforma todo brebaje en exquicito licor, solo eso...

 

Blogger bluefile said ... (8:50 p. m.) : 

Blue: ya le edxpliqué. Los besos de café son de cortesana tímida y lujuriosa a la vez. Ya sabe. Pruébelos algún día; cinco minutos después querrá viajar al siglo XVII.
Guauuuuuu sólo en 5 minutos...
Yo quiero...
Y vestirme con corset y encajes
dejando casi el busto descubierto, ponerme polvos y pintarme un lunar sobre el labio del lado izquierdo, y usar abanico para coquetear y tener una criada para que envie recados de amor y quiero encontrarme en un rincón oscuro con el sujet amado y que me tome entre sus brazos, llenos de volantes encajes italianos, para besar mi escote y yo decir no, no y el sí sí...
Hmmmmmmmmmm
No sé si me haría bien el licor de café...
La brisa pasó por el "centro regional del cachondeo"...
Besos mi Jean querido, de café y chocolate para hacerlo sonreír un rato.

 

Blogger vinilica said ... (8:52 p. m.) : 

pompas? yo ya tengo mi entrada...

 

Blogger Peggy Bonilla said ... (1:21 p. m.) : 

Jean Georges:

Me pregunto que hace mientras esperan los lectores.
La pantalla en blanco, como usted dice, tambien espera el milagro de sus neuronas que la transforma...

Buen vivir para usted joven

 

Blogger Usagi said ... (3:33 p. m.) : 

Jean: Le aseguro que pegan, solo hay que saber escuchar, en nuestra proxima partdida de poker le prometo poner algo, asi escucha y seguro que le gusta, es mas lo puede encontrar sensual. mmm no soy bartender, pero soy todotender de algo tiene que servir. Besotes.

 

Blogger La Viuda de Cobain said ... (7:12 p. m.) : 

Alegría, Alegría..

Pahhh Zadkin me dejó perpleja en un comment tanto?.. guau! eso si es tener qué decir. en cambio yo? me tienen que sacar las palabras con tirabuzón..

Paso a saludar igual.. muchas fans como siempre.. weh!

 

Blogger Lety said ... (1:17 p. m.) : 

Jean Georges, me hizo falta mi cariñito aquí, vengo releo y busco mi respuesta, ya que me tarda los textos, no me demore el escabel.

Lo abrazo con afecto

 

Blogger Jean Georges said ... (4:51 a. m.) : 

Dharma: el licor siempre es exceso. Aquí o en otro lado. Dónde sea. Y mientras los rostros pasan inertes yo sigo en este Ganímedes incoloro, naftalina en los rincones para las mismas momias en el perchero. No visito, nado entre la inmundicia. Y claro que me gusta ser humano, más cuando puedo ver que al otro lado del vidrio hay algo que hace tuc-tuc, tuc-tuc. Gracias por eso.

Ce: y yo sigo brindando. Sin burbujas. Ya no vale ahogar nada, las penas flotan en globo aerostático; prefiero regalarle dientes a mi espejo, el que siempre mira.

Ka!: pase y póngase cómodo. Sólo quedan dos opciones: o licor de café o una grappamiel que dejó Dharma. Elija. El sillón bordó, al lado del verde, está vacío. Puede ocuparlo.

Lety: sin timidez, que acá ya es más suyo que mío. Diga, hable, porque cada palabra me suena a arrullo; para aprender a dormir en paz, el cariño que se le escapa por los poros y yo que no puedo saber qué hice para ser digno de recibirlo.

Sofía: siempre desconcierta, más a la madrugada, el auto manejándose en piloto automático y los pies guiando hasta la cama, recibiendo de brazos abiertos y dormir mientras fermenta la razón.

Noctiluca: cervecitas de freezer no, pocas de esas. El licor es mono-garganta, rico. Confieso: me falta el tintillo suave, raspando la existencia hasta el estómago. Las flores?? Mi no entender españolo.

Paloma (ya no Niña): las busqué, así hasta que ellas me vieron y corrieron a sepultarme en un caldo neblinoso. Pruébelo. Deje que recorra de a poco, las manos atadas para no andar pidiendo perdones; boca cosida al universo; cada acto cayendo por su peso, porque sí, porque ya era tiempo de que fuera. Porque si.

Sir Francis: el Rey descansa ya. Mañana debe inaugurar la temporada de invierno del Torneo inter-ganimediense de dominó, ludo y generala. Le hago llegar sus agradables actos de cariño.

Sk: vi, fui hasta ahí y lo miré. No se preocupe: nos falta una de conjunto, esa, la prometida.

Noctiluca (2): fui, no vi y perdí. No plata. No tiempo. Al final, la fiesta más prometedora en el antro de las dos letras quedó en la nada. Ahh, gran decepción.

Ele (2): es que hay algos que los prefiero en la vidriera, saludar la nariz contra el vidrio y quedarme eternamente con las ganas. Sí, eso.

Vinílica: sabe? nunca creí mucho en eso de los brindis; en casa padre, madre y abuelas levantando las copas casi que porque sí. Pero hoy tuve noticias: sin mirar a los ojos, son siete años de pies fríos. Mala señal, pura superstición , pero que cuesta mirar profundo si del otro lado hay dos luciérnagas verdes encandilando la razón.

Blue: cuáles primero? Sin dudas que ese orden no es el conveniente. El café licuando la sangre y luego ya no hay espacio para saborear chocolate, entiende?

Vinílica (2): yo no. Quedé outside.

Peggy: agradecimiento. Eso. Y seguir agradeciendo a cada ser que se atreve a colgar el cerebro en el perchero, aliemento para mover la rueda y unas pocas letras más que quieren seguir diciendo cosas. Inútiles, puede ser. No mensaje, pero tampoco interesa. Para decir lo que hacer está coelho.

Usagi: todo tender? Ajá. Bueno, sirva una vuelta de whisky seco con estimulante feliz.

Viuda: las palabras con tirabuzón y las noches con pico y pala. Así funciona con usted, no? Me alegra que haya sobrevivido al cataclismo nuclear.

Lety (2): perdones miles. Ya está colgada por ahí su respuesta. Y no olvide el desafío que le obsequié.

 

Blogger bluefile said ... (7:25 a. m.) : 

Primero los de chocolate y que luego el cafe licue sangres y dudas...
Besos mandarinosos, espero receta del licor de café sino no podré hacerle el brebaje...

 

Blogger le mutante said ... (12:23 p. m.) : 

uuf que buena descripción, buenísima. digamos que tengo esa sensación esas ganas de un poco de licor, unas gotas de esas que desprenden sonrisas. hace ratoya volvió a la prosa extensa, no al video clip de palabras vereniegos, pero recién hoy le doy la bienvenida. es casi un felicitaciones.

después pienso en la sensación de licor, en la sonrisa que no se refleja en la pantalla blanca, pero está ahí, presente. pienso en las sonrisas de brindis, esa del conjunto, de los deseos enormes que se ponene en un simple choque y de las complicidades que generan. visita después la otra complicidad, esa que se arma entre una misma y la botella, esa que sabe todos los secretos, todas las decepciones, temores, dudas y alguna que otra felicidad...

 

Blogger Lety said ... (2:17 p. m.) : 

Ya vine y me voy muy complacida con mis dos trozos de pastel, porque copita ya no encontré. No me he olvidado Jean Georges, nada más que no quiero errar por segunda vez
Besos cariñosos para usted

 

Blogger bluefile said ... (7:55 p. m.) : 

Mi querido sir, no puedo reprocharle el que no escriba, escribir es un proceso que debe surgir en espontáneo pero si le reprocho que no actualice su barra del costado...
Por que yo no estoy (cara sonazulada con pucherito) acaso no es recíproco nuestro amor...

Sniff sniff (más pucherito)
Besos snifeados ( y no con Coca, sino puro moco tendido)

 

Blogger vinilica said ... (5:18 p. m.) : 

licor de café y chocolate huevo no es una buena dupla, si deliciosa, que disfrute de esos placeres escasos
en estos escasos días...

 

Blogger Jean Georges said ... (2:27 a. m.) : 

Blue: el café me licúa la existencia. Y luego ya no hay telón que salve a las cortesanas.

Mutante: gracias, yo también creo que prefiero este vómito en charco a ir dejando escupidas en goteo. Aunque claro, uno es un poco la otra, aquello es ésto pero enhebrado. Y no todos los días ando con aguja. Brindo con usted, en mi copa que hoy es de luna.

Lety: y es difícil que encuentre. No por nada soy Bob Esponja, así, Jota y Gus sorprendiéndose de la velocidad en que mi vaso busca su subsuelo. Espero sus adivinanzas, arriesgue.

Blue (2): nunca es recíproco, nunca hay balanza y todo siempre se va hacia un lado. O hacia la misma mierda, que a veces queda para el mismo o a veces no. Este hogar ganimediense es un verdadero chiquero: links viejos, personas que ya no están y otras que desaparecieron y no están ni bajo la almohada. Prometo reciclar, pronto. Y usted va a estar en donde merece, no se deshidrate.

Vinilica: fiuu, es un excelente terceto. Y todo empieza a ser más dificil aún cuando llega la taza humeante del mismo café, pero el caliente. Y los líquidos no paran de viajar a la boca.

 

Blogger noctiluca said ... (12:36 p. m.) : 

La cansonetta del Sabalero, no la recuerda? Es ideal para .Ud, debiera ser su leitmotiv, siempre volver con flores aunque derrame vómitos alcoholizados. Volver siempre con el pelo tirado pa'trás y un ramo de flores aunque robadas del vecino.

 

Blogger Jean Georges said ... (1:52 a. m.) : 

Nocti: ajá. Mi comprender. Siempre estoy volviendo aunque todavía no empiezo a irme. Pero casi.

 

Anonymous Sta. Malgenta said ... (5:32 p. m.) : 

sos un Dmente

 

Blogger Azazel said ... (4:32 a. m.) : 

clap clap clap gracias por las sensaciones

Conoce JG la Amarula?


Check word: rlqcdjs
(¿re enloquecen los djs?)

 

Blogger angel said ... (1:14 p. m.) : 

Estupendo. Para descorcharlo en las mismas ceremonias lentas con las que hay que escanciarlo y degustar las palabras rituales de tu prosa.


Saludos.....

 

Blogger Jean Georges said ... (5:19 a. m.) : 

Sta.: a qué se deben esos agravios tan gratuitos? Sepa que mi coherencia es una sola y ella descansa plena bajo el parral, las moscas libando la uva que fermenta en el cemento, hormigón violeta y que la brisa aletee las narices, volando volando, pájaros azules.

Azazel: no no no. Ni conocer, ni saber. Coordenadas? líquido, sólido, fumable, reversible, inyectable, sumergible? Me interesa, suena bien, a amaretto que eso si conozco y es delicia pura de lengua.

Angel: amigo ángel, lo invito con una copa. Todavía queda, rubio y mucho, mucho más de la morocha. Le dejo en el estante, voy por una horma de queso.

 

Anonymous Sta. Malgenta said ... (4:57 p. m.) : 

Bueno, ese es el problema, ate su coherencia a su cabeza y verá lo que suceda: una nueva experiencia!!!!
Brillitos*

 

Blogger Jean Georges said ... (9:26 p. m.) : 

Señorita: y por qué hacerlo? Ventajas?

 

Blogger Azazel said ... (3:35 a. m.) : 

Amarula es un licor pariente cercano del Baileys pero basado en una fruta africana homónima.
(toy hecho todo un dissionario no?)

 

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No te tomes la vida en serio, al fin y al cabo no saldrás vivo de ella.